Epílogo (Эпилог)

Esta es la última entrada de este blog. La fotografía recoge el momento, hacia las 14:30 del viernes, hora local de Kiev,  en que los pasaportes de las chicas provistos de los correspondientes visados, salen por la ventanilla de la sección consular en la Embajada de España en Ucrania y a Mila y S comprobando que todo está en orden. Por la noche cenamos con Mila y Nicolai, ahora dos buenos amigos a los que difícilmente olvidaremos y el sábado, camino del aeropuerto, hicimos una parada en su casa, con Tania, para despedirnos y tomar un pedazo de tarta ucraniana cuyo nombre no recuerdo pero que era estupenda, un poco de caviar rojo y unas copas de champán, también ucraniano, para los mayores y zumo para las pequeñas. El viaje se ha desarrollado sin ninguna incidencia, bueno, casi, porque nos olvidamos en el avión uno de los dos álbumes de fotos que les dieron a las chicas en el orfanato, concretamente el de E. A las 18:38 aterrizábamos en Barcelona y a las 10 de la noche llegábamos a casa después de casi un mes y medio de idas, venidas e incertidumbres que ahora ya no parecen tan terribles y mañana, o dentro de unos pocos días, serán sólo un recuerdo difuso.

Muchas gracias a todos los que hayáis tenido la paciencia de acompañarnos siguiendo esta historia a través de Internet. Escribirla y recibir vuestros mensajes por correo o a través de los comentarios del blog ha sido, quizá, la parte más gratificante de la experiencia.



Hasta siempre.

La fiesta de despedida y la embajada (S)

Ayer jueves todo tenía que terminar: los pasaportes habían salido hacia aquí el miércoles por la tarde y teníamos hora a las nueve de la mañana en la Embajada Española para los visados. Estábamos ya pensando que el viernes sería día de asueto, el único en todo este tiempo, cuando llamó Mila para decir que los pasaportes no habían llegado y que nadie sabía dónde  estaban. Había cogido yo el teléfono y reconozco que esto ya no me lo esperaba. No sé por qué, siempre he estado pensando que iba a pasar algo, algo que finalmente  pasaba aunque se solucionaba luego, pero ahora ya, en la recta final…Pasamos la mañana esperando noticias de los pasaportes, nerviosos y con una fuerte sensación de impotencia. Al final de la mañana, después de llamar a la embajada para cancelar la cita del jueves y pedir, sin muchas esperanzas,  otra para el viernes, ha vuelto a llamar Mila:  no se sabe qué demonios ha pasado con los dichosos pasaportes, pero parece que van a hacer otros y los van a mandar  esta misma tarde para que el viernes  podamos ir a la Embajada.

Llega Tania a buscarnos con casi media hora de retraso: hay atasco. Ella dice que pequeño. Nunca había estado en tantos atascos como aquí. Casi cada día he sufrido un atasco, pero el de hoy es de órdago. Un poco antes de que llegara, cuando estábamos ya desesperados pensando que tendríamos que cambiar los billetes y que, además, no podíamos saber para cuándo, le decía yo a Carlos que habría que cambiar el título de este Blog y llamarlo “atrapados en Kiev”, pero parece tarde para cámbialo y, además, quiero espantar el mal fario. Pero volvemos a estar atrapados. En el atasco. La Directora va llamando porque nos esperan y no llegamos. Llueve con fuerza y Tania va sorteando charcos inmensos. Cuando llegamos, nos salen a recibir todos los niños que van vestidos con los trajes de la función que van a representar para despedir a las niñas. La pequeñita Alina se me agarra a las piernas, Daria vuelve a decirme hola y abiós  y todos nos rodean y empiezan a correr hacia el escenario. Han colgado globos y serpentinas y hay un Arca como decorado. Kovcheg  significa Arca, nos ha explicado la Directora: como la de Noé, allí llegan los niños, como a un refugio, y luego salen,  si tienen suerte,  con sus nuevos padres. A la pequeña le colocan un gorrito rojo y una chaquetita roja también porque ella hace de Caperucita: por eso no ha protestado y se ha puesto hoy el vestido rojo.  La mayor también: va a cantar una canción y se ha puesto vestido y una flor de adorno. Empieza la función. Yo llevo el teléfono en la mano porque esperamos noticias de Mila y estamos nerviosos. Pero los niños están graciosos aunque no entendemos gran cosa. La pequeña casi no se equivoca y la mayor canta muy bien, cogiendo el micrófono con estilo de artista. A mitad de función, Mila envía un mensaje: parece que los pasaportes están ya en camino, como ayer que también estaban, y que ya nos avisará, ella sigue allí y son ya las seis de la tarde. Los niños están cantando una especie de Himno que suena muy bien y casi se me saltan las lágrimas aunque me las trago porque la pequeña se me está mirando desde el escenario y casi me olvido de los pasaportes y, no sé por qué, recuerdo el verso aquel “ es tiempo de regresar al anciano vocabulario/ de llamar corazón al corazón” y  tengo que mirar hacia el techo para atrapar la lágrima…Ahora  van a hacer el número del Arca, esto es, que las niñas se meten dentro del barco y luego nosotros salimos hacia el escenario y ellas vienes con nosotros. Antes, unos marineros introducen en el arca, agarrando desde el interior, como si fueran náufragos, a los dos niños más pequeñitos: por un momento el rescate parece imposible porque se rompe la cuerda con la que los arrastraban desde el mar-suelo, pero, al final logran meterlos entre las risas y aplausos de los presentes.  No acabo de saber cual es nuestro papel, si el de Noé o cuál, pero da igual, la figura es lo suficientemente simbólica  y las niñas están encantadas de ser las protagonistas de la fiesta.  La función termina, pero ahora viene el tiempo de las fotos y de los lloros, la mayor está con sus amigas dale que te pego al llanto y Daria, la mejor amiga de la pequeña, que ha hecho de Cenicienta y ha llevado dos trajes: uno de fregona, escoba incluida, y otro blanco “ como princesa” según dice la pequeña, no para de hipar y agarrarla. Esto parece ya “Sonrisas y lágrimas” así que empezamos a despedirnos para que  no sean demasiadas  lágrimas. La Directora y el resto del personal nos desean suerte y sabiduría y nos dicen que rogarán a Dios por nosotros. La Directora nos abraza y nos besa y repite los besos y os abrazos otra vez. La pequeña está ya repartiendo los bombones que hemos llevado entre los niños, para pasar mejor el trago. Decimos ya adiós: Daría tiene los ojos hinchaditos, la Directora la está consolando, pero aún me contesta “abiós” con la manita una y otra vez.   

Al salir, llama Mila: ya tiene  en sus manos  los pasaportes. Aleluya. Ahora vamos hacia el atasco. El monumental atasco. Atrapados otra vez, es nuestro sino. Tanto es hoy que hemos estado más de una hora sin movernos y decidimos ir al metro cuando el marido de Tania llama por teléfono y le informa de que acaba de ver en internet que hay dieciocho grandes atascos en el centro de  Kiev.  Yo odio el metro, lo reconozco. Sola no voy nunca. Y este metro es especialmente agobiante. Bajamos  una escalera larguísima, no había visto una igual y he estado ya en muchos. Los trenes y los pasillos están atestados. Esta ciudad es una ratonera: las calles llenas de vehículos, el metro lleno de gente…La vida aquí es dura, dura. Llegamos a casa agotados, pero más animados: tenemos pasaportes y ya creemos que lo tenemos todo. El viernes, , amanece lluvioso y frío, pero vamos eufóricos a nuestra Embajada – nuestra casa, como dice Nicolai”. Cogemos el funicular, como quería la pequeña y llegamos cerca. Nos viene a esperar Nicolai todo contento porque este es el final, o así parece. Presentamos los documentos, nos atiende la misma chica a la que ya conozco y ante la que ya formulamos dos protestas al principio de nuestro viaje.  Es amable. Nos devuelve los certificados de matrimonio. Nos dice que todo está bien y que volvamos a las dos a recogerlos. Vamos con Nicolai a tomar algo a un bar cercano y , cuando terminamos, vamos al metro porque va a acompañarnos a un mercado a comprar algo de icra rojo que no os digo lo que es porque luego todos queréis. A la entrada del metro, la mayor se encarga de coger los billetes y la taquillera le da mal el cambio. La niña protesta. Nosotros le decimos que da igual, que no vamos a discutir ni perder tiempo, que es poco, pero ella insiste y Nicolai dice que es cosa de dignidad…esperamos allí porque la señora tiene que recontar todo el dinero para ver si es o no verdad lo que dice la niña, que aguanta delante de la ventanilla con decisión. Tenía razón, la taquillera se disculpa y le da bien el cambio. Vamos hacia el andén y llaman de la Embajada: tenemos que volver porque ahora nos piden uno de los certificados que acaban de devolvernos certificado de matrimonio…El colmo. Volvemos con Nicolai pensando que se trata tan sólo de entregar el documento de nuevo. Pues no.  Más complicaciones. Según los funcionarios de la embajada los ucranianos han redactado mal la sentencia de adopción y tendremos problemas en España. En todo caso se trata de una cuestión menor y sujeta a interpretación así que,  finalmente y tras discutir el tema con un ayudante del cónsul, convenimos en que, si hay problemas en España ya los solucionaremos allí. Y punto.

Atrapados en Kiev.

Esta mañana, justo después de la llamada de Mila, me decía S. que habría que cambiar el nombre del blog y llamarlo Atrapados en Kiev, en lugar de Otoño en Kiev. Cuando estábamos esperando la llamada para ir a la embajada, para lo que suponíamos que iba a ser la última gestión,  obtener el visado, nos ha dicho Mila que los pasaportes de las chicas que, supuestamente, salieron ayer de la fábrica, no habían llegado. El tiempo que llevamos con Mila nos ha enseñado a relativizar estas cosas un poco pero, la verdad es que la noticia era, objetivamente, el anuncio de una calamidad. Sin apartamento, tenemos que dejarlo a las 12 del sábado, con billetes para el mismo día y el avión del miércoles próximo ya lleno, con los niños de la asociación que hacen el viaje de navidad, la cosa no podía pintar peor. Mila, que también parecía haber perdido parte de su temple habitual, ha hecho algunas gestiones con sus contactos, que le han vuelto a asegurar que los pasaportes habían salido de fábrica y con la agencia de mensajería pero, a mediodía los pasaportes seguían sin aparecer  y a la embajada había que ir, en todo caso, antes del viernes a las 13 horas, con lo que ya podíamos irnos olvidando de volver el sábado. Si los pasaportes se habían perdido, lo que a esas alturas ya estaba claro, parecía evidente que entre denunciar la desaparición, volverlos a imprimir y toda la parafernalia que suele llevar la emisión de ese tipo de documentos, podríamos darnos con un canto en los dientes si los teníamos en una o dos semanas.  Bueno, pues no ha sido así. A las 13 horas Mila nos ha dicho que los pasaportes aparecerían y a las 7 de la tarde, justo cuando salíamos de la fiesta de despedida que les habían montado a las chicas en el orfanato y cuya descripción hará S mucho mejor que yo, nos ha llamado para decirnos que ya estaban en su poder. La verdad es que en la fiesta hemos estado más  pendientes del teléfono que de otra cosa y que a pesar de la buena voluntad de Tania, que iba traduciendo algo de lo que decían, no nos hemos enterado de gran cosa. Eso sí, hemos hecho y nos han hecho un montón de fotos,  que supongo que en algún momento le harán gracia a alguien y hemos recibido múltiples muestras de buena voluntad y promesa de oraciones por parte de las presbiterianas a cargo del orfanato. También nos hemos llevado un par de álbumes, enormes con fotos de las niñas y otros recuerdos que no sé dónde vamos a meter porque la verdad es que entre ropa de E, muñecos de N y todos los libros que les hemos ido dando estos años para que leyeran en español y que, naturalmente, vuelven sin haber sido abiertos, llevamos un equipaje demencial.

La tarde ha sido muy  lluviosa lo que ha complicado el viaje de ida al orfanato. La vuelta en coche ha sido, sencillamente,  imposible. El atasco era de tal envergadura que, después de una hora y media jugando al Veo Veo –hay que adivinar el nombre de un objeto, dentro del campo visual, sin más información que la letra inicial- sin avanzar más allá de unos treinta metros,  hemos dejado a Tania  en su Skoda y nos hemos metido en una boca de metro. Una vez dentro me he dado cuenta de que, quizá, había sobrevalorado mi reconocida capacidad para moverme por los metros de medio mundo. No había mapas por ninguna parte y las indicaciones, escasas y en caracteres cirílicos,  eran totalmente indescifrables. La organización del metro me recordaba algo a la del de Moscú, aunque este es mucho menos pretencioso: un pasillo central y dos vías a los lados que no necesariamente siguen trayectos paralelos. Desde luego no tenía nada que ver con los de Madrid, Barcelona, París o Londres.  Afortunadamente ha resultado que E ya había estado por allí alguna vez, conque preguntando un poco y con sólo un par de equivocaciones llevadas, dadas las circunstancias,  con bastante buen humor hemos aparecido finalmente en la Plaza de la Independencia.

Mañana iremos a la embajada y el sábado… quién sabe. 

Preparando la vuelta a casa

Ayer cambiamos los billetes para volver el sábado, y lo hicimos antes incluso de que las cosas estuvieran tan claras como están hoy, con los documentos ya apostillados y los pasaportes impresos y de camino hacia Kiev desde el lugar donde los hacen que cualquiera sabe dónde está. En estos momentos casi lo único que puede salir mal es que en la embajada española nos salgan con alguna cosa rara y nos digan que no pueden o no quieren darnos los visados hasta el lunes. Es una hipótesis que Mila dice que no es totalmente descabellada, parece que hay algún precedente, pero que yo no contemplo.

Como aquí es casi imposible pasar un día sin un problema u otro, ayer nos llamó Mila, a la que habían llamado los del apartamento para decirle que teníamos que irnos el viernes a otro, de cuatro habitaciones -sic- en la quinta puñeta porque el nuestro lo tenían alquilado a otros a partir del día 10. Un par de empleados del dueño han estado, efectivamente, esta tarde en el apartamento con esa pretensión en un momento en que estábamos solos N y yo. Aunque la cosa ha empezado bastante mal y tanto ellos como yo hemos levantado algo la voz, finalmente hemos llegado a una solución de compromiso que consiste en que nos quedamos hasta el 11 a las 12. En realidad a ellos les ha parecido un compromiso pero esa era precisamente la fecha y hora en que teníamos pensado marcharnos, así que todos contentos. Parte del éxito de la negociación hay que atribuírselo a N que ha dejado en su diario esta versión del incidente:

Hoy me he levantado, me he vestido, me he puesto unos pantalones grises y un jersey gris y una camisa rosa. Mi hermana me ha hecho una coleta con cuatro gomas de colores , luego he ido a pasear, luego he ido a un restaurante, hemos comido muy bien. Estaba yo con papá y han venido un señor y una señora y han dicho que teníamos que irnos del apartamento a otro sitio y he ayudado a papá y ya nos podemos quedar y papá me ha dejado ver la tele y ahora estoy escribiendo en mi diario, pero no me ayuda mamá.  

Apostillando. Martes 7 de diciembre (S)

Hoy tenemos que volver  al Ministerio de Justicia para apostillar la Sentencia y los certificados de nacimiento. Parece un trámite sencillo, pero, claro, no lo es. El cielo está gris aunque llueve poco. Las calles están casi ya limpias de nieve. En nuestro balcón, el suelo  y el banco de madera están cubiertos de una delgada capa de hielo. Carlos se queda en el apartamento porque en el coche casi no cabemos y además tiene trabajo. Llegamos al edificio, horroroso, que alberga el Ministerio de Justicia con tiempo de sobras. Tania ha aparcado a la puerta, como si llevara el coche del ministro, y allí lo deja, y allí estará cuando salgamos: ni multas ni grúas, aquí cada cual se las apaña como puede y eso, aunque no lo parezca, le da cierta fluidez al tráfico.  Cuando llegamos ya está Mila esperando con su eterna sonrisa. Sonríe siempre, hasta cuando te da una mala noticia cosa que hace de cuando en cuando aunque sus malas noticias no siempre se confirman. Normalmente tiene un plan B que suele funcionar.  La sala de espera del departamento de apostillas es una sala siniestra con un montón de gente haciendo cola y entre ellos una señora a la que Mila ha encargado hacerla por nosotros y que supongo que también la hace por algún otro.  Le he dado el pasaporte a la señora  que me ha introducido en la cola, a mí y a un italiano desgarbado y con cara de susto, a fuerza de codazos. Si alguien le decía algo ella decía dos palabras y, simplemente, giraba su cara ante el que le preguntaba y ya estaba todo dicho: cualquiera le tose. Después de un rato de apreturas, hemos entrado de la mano de la señora el italiano y yo. La oficina es pequeña, pero casi no me ha dado tiempo de verla porque estoy pendiente de mis papeles y del pasaporte, que la señora lleva de un lado para otro. Mila no ha podido entrar y me horroriza pensar que mi pasaporte pueda perderse. Allí han mirado mis documentos, han comprobado las firmas con otros libros que tenían en un armario y me han devuelto el pasaporte  y dos de las copias. La señora me ha hecho salir con un gesto y he salido zumbando.  Lo único,  como dice Mila cuando falta algo por hacer, que hay que volver por la tarde a buscar los documentos apostillados.  El cuento de nunca acabar. De aquí vamos a la oficina en la que hacen los pasaportes. Hay que cruzar el río. Está lejos. El barrio en el que se encuentra es muy parecido a otros, casi pienso que estoy otra vez en el Registro Civil. Entramos en otra oficina algo sosa, con guardia de uniforme azul a la entrada. Pero aquí no hay colas. La encargada es una señora amable y sonriente, que hasta arregla el pelo a las niñas para que la foto salga mejor. El trámite es bastante rápido y, además, para ellas de lo mejor, que para eso se han vestido bien y se habían peinado despacio en casa, aunque se notaba ya poco. Al terminar la sesión fotográfica, vamos a un cuarto con Mila y la encargada en el que hay una zona en la pared con papeles clavados a un corcho. Entre ellos, unos cuantos anuncios de hombres a los que se busca. La pequeña me pide bolígrafo y papel, se lo doy y, cuando salimos de allí, me da el papel en el que ha apuntado unos cuantos números y me dice que los guarde, que no los pierda, que hay llamar si vemos a alguno de los tipos de los retratos. No es mala idea, así recuperaremos algo de lo que nos está costando todo esto, le digo. Pero parece que no hay recompensa, así que me olvido de los teléfonos. Después de comer, otra vez en el Borsch, tengo que volver a la oficina de apostillas y en esta ocasión me acompaña, en autobús, Nicolai, el marido de Mila.  Llegamos algo antes de la hora en que habíamos quedado con la señora de cara de pocos amigos y entramos a un café bastante elegante. Tomamos un té y me va contando que todo va saliendo bien, está entusiasmado: es un hombre optimista aunque tiene razón en que hemos superado ya muchos baches, pero él mismo reconoce que en este país suyo todo es imprevisible. Cuando llegamos al Ministerio  hay una cola apretujada ya y todavía no han abierto. La señora está ya esperando y me coge el pasaporte. Lleva varios papelitos blancos en la mano, los resguardos de mis documentos, parece, porque los mete en mi pasaporte y luego empieza a recoger otros papeles y a meter cada cosa en plásticos en una especie de juego de prestidigitación que me pone algo nerviosa. Nicolai me dice que no me separe de ella y así lo hago, pero de pronto se va hacia atrás y me hace señal de que espere allí mientras llega el italiano desgarbado de por la mañana con cara de haber corrido. Nos saludamos y se pone detrás de mí mientras me dice en italiano que aquí todo va piano, piano. Vuelve la señora y nos agarra a los dos y vamos avanzando hasta el comienzo de la cola. Estamos como sardinas en lata, todos enfocados al quicio de la puerta y todos bastante nerviosos. Entra la señora, de repente y yo la sigo, pero me hace gesto de que pare y dice “Stop” ella y otra vieja que lleva ya rato en primera fila. Nicolai desde lo lejos le pregunta cuando sale, casi enseguida, que qué pasa y resulta que no están preparados nuestros documentos. A seguir esperando. Apostillar es estampar un sello en un documento y poner una ficha y una firma, pero aquí parece la obra del Pilar. Seguimos en la misma posición: yo pegada a la señora y el italiano pegado a mí.  En la cola hay de todo, casi todos ucranianos. El silencio se va rompiendo poco a poco. Una señora de cara redonda y gorra como de plato me mira un poco como sin verme porque hay poco que hacer aquí, como no sea mirar a los que tenemos al lado. Va pasando el tiempo. Entra alguno y sale con el papel en la mano y cada uno que sale tiene que levantar más el brazo para evitar que se estropee de tantas manos que hay y tantos cuerpos apretados. Por un momento creo que me voy a marear: llevo demasiada ropa y hace un calor asfixiante. Una joven muy guapa de melena negrísima que le llega  a la cintura se pone a hablar con mi guía mientras le enseña un documento. Un señor con bigote canoso, alto y flaco me da un codazo. Poco más. De pronto, un tipo enorme, con un abrigo azul descolorido se abalanza sobre todos nosotros y se pone justo a mi izquierda. Se arma la de San Quintín: empieza todo el mundo a gritar y, justo, el tipo que está a mi derecha, pegado a mí, levanta los brazos e intenta agarrarlo, tanto que acabo separando mis brazos de la mujer y me quedo en medio, con el hombre del abrigo azul levantando también las manos y todo el mundo gritando. Nicolai reacciona, viene hacia nosotros  e intenta, o eso parece por el tono, hacerlos razonar.  Lo peor, pienso yo, no es que me pueda caer un puñetazo en cualquier momento, sino que venga la policía y me quede, por hoy, sin mis apostillas. Nicolai vuelve a hablar en tono suave aunque con decisión y también interviene una señora que lleva una larga lista en la mano.  Al final la cosa se calma aunque el tipo de mi derecha sigue rezongando mientras el del abrigo azul se calla, pero sin moverse del sitio que ha ganado a empujones. Cuando se calma algo la cosa, la señora de la lista – la lista, me ha explicado Mila por la mañana, es un simple papel en el que la gente se va apuntando cuando llega, pero no la controla nadie de manera oficial sino que alguno, de la misma cola, se encarga de organizarla para que no pasen estas cosas- la señora de la lista, digo, nos intenta explicar al italiano y a mí en una especie de italo-español que eso no suele ocurrir y que es “ una vergoña”. Aún seguimos en esa posición bastante tiempo porque la de la lista organiza algo la situación y se nos adelanta bastante gente, para que no nos lapiden al final, entiendo. Cuando entramos estoy ya con el sudor frío y bastante mal cuerpo y el italiano saca una cara blanca y algo desencajada. Buscan nuestros documentos rápido y firmo. Cojo mi pasaporte y espero a que acaben ellos. Salimos entre la masa, la señora con los documentos en ristre y nosotros detrás. Nicolai espera y se adelanta hasta la señora que le da mis documentos. Le digo adiós al italiano, nos damos la mano y me dice “chao”. Nicolai está muy contento: parece que no estaba nada claro que pudiéramos tener esto hoy y lo repasa despacio, para ver que está todo y todo está bien. Cuando salimos y me da el aire en la cara empiezo a sentirme algo mejor. Cogemos el trolebús de vuelta y podemos sentarnos.  Allí me confiesa Nicolai que hemos estado a punto de caramelo, si sigue la pelea, como pasó ya otra vez, y como yo pensaba, viene la policía y a saber cuándo tenemos la apostilla del infierno. Eso es lo que él les explicaba: que todos queríamos salir de allí con los papeles y que como siguieran así no los tendría nadie. Luego me cuenta cosas de este país, cosas que le entristecen con un tono suave mientras mueve la cabeza hacia abajo una y otra vez. Hay ahora un atasco monumental y el trolebús no avanza nada. Nicolai me dice que es mejor bajar y salimos  a la calle. Llueve, pero no estamos lejos. El paso de Nicolai es rápido y tengo que correr un poco para alcanzarlo. Cuando llegamos a Santa Sofía le digo que ya me sitúo, que puedo ir sola a casa, pero me dice que ni hablar, que me tiene que dejar sana y salva en mi apartamento. Después de lo que ha pasado, lo entiendo. Llego justo tres horas después de haber salido. Tres horas, para apostillar tres documentos. Como el día de las fotocopias. Siempre tres horas.

Empieza la ¿última? semana

Hoy hemos ido al Ministerio de Justicia a apostillar la sentencia que nos dieron el viernes. Apostillar, según el DRAE, es poner apostillas que son, según el mismo diccionario, acotaciones que comentan, interpretan o complementan un texto y que es algo que no necesitábamos para nada porque para nosotros la sentencia se comentaba a sí misma, era fácil de interpretar y no necesitaba ningún complemento. Hay que decir que esto no es un invento ucraniano y que la mayoría, o todos,  no recuerdo bien, de los innumerables documentos que hubo que preparar en España ya debían venir provistos de la correspondiente apostilla. Esto es algo así como una muestra de recíproca cortesía. Los documentos españoles vinieron apostillados y los ucranianos irán apostillados a España pero, naturalmente, el detalle lo pagaremos nosotros y el tiempo también lo perderemos nosotros. En fin, bromas aparte, la apostilla es ¿necesaria? para que en la Embajada Española den por buena la sentencia y lo mismo, apostillarlos, habrá que hacer con otros documentos necesarios para el visado pero claro, habrá que apostillarlos en otro lugar, normalmente al otro extremo de Kiev. Por razones que no vienen al caso, ni hemos apostillado nada ni hemos ido a la oficina de pasaportes como estaba previsto pero dice Mila que esto, en principio, no impedirá que volemos a España el próximo sábado.

A eso de las 11 hemos llegado al orfanato y le hemos entregado oficialmente la sentencia de adopción, una de las diez copias que hicimos el viernes, a la directora que, a su vez, nos ha hecho entrega, es una manera de hablar, formal de las chicas y nos hemos comprometido a asistir a una fiesta de despedida con todos los trabajadores y los niños del orfanato el próximo jueves a las cuatro de la tarde. La verdad es que la mujer es un encanto y no hemos sabido, ni querido, negarnos, así que el jueves haremos, por última vez, el trayecto entre Kiev y Kovcheg (el Arca) que es el nombre que le han puesto al orfanato sus patrocinadores que, según parece,  pertenecen a una iglesia protestante de los Estados Unidos.  

Después hemos ido al colegio en el que estudian las chicas para que se despidieran de sus compañeros de clase, devolver los libros y cumplimentar alguna formalidad en el despacho del director que, en contraste con la amabilidad de la directora del orfanato que nos abraza cada vez que nos ve, ha hecho como si no existiéramos y se ha comunicado con nosotros a través de Mila a la que ha entregado algún cuaderno de trabajo de las chicas. E. ha desaparecido en cuanto ha entrado en el colegio y no la hemos vuelto a ver hasta la salida, así que hemos ido después a la clase de N. dónde, en ausencia de la maestra que había salido a alguna gestión,  hemos pasado un rato con los niños, hemos hecho alguna foto y hemos repartido los caramelos, galletas y alguna bebida que compraron ayer las chicas. 

Alguna lágrima en la despedida, también por parte de la educadora del orfanato, a donde hemos vuelto al salir del colegio para que hicieran las maletas, intercambio de regalos, abrazos y a eso de las cinco hemos vuelto al apartamento y hemos quedado citados con Mila para mañana a las 8 y media para retomar las gestiones que hemos iniciado hoy. La verdad es que aún no me he decidido a cambiar los billetes, que tenemos para el 15, al día 11. Me parece que esperaré a mañana.

Sábado y Domingo (4 y 5 de diciembre)

Supongo que no lo habrán hecho por hacerle un favor al gobierno pero los controladores se lo han puesto a Zapatero como cuentan que se las ponían a Felipe II. Supongo que las perdices que debía cazar sin mesura a pesar de la gota. Una huelga salvaje, organizada por un colectivo cuyos miembros cobran mucho más del doble de lo que cobran los funcionarios mejor pagados de España, presidente del Gobierno incluido y justo antes de empezar un puente como el de la Constitución,  no es algo que un gobierno acosado por la crisis y por las encuestas como el actual pueda dejar pasar como en otras ocasiones. Una demostración de fuerza –y no otra cosa es poner los aeropuertos y a su personal bajo control militar-  en estos momentos puede hacer más por la popularidad del gobierno que una bajada de 100 puntos básicos en el diferencial con el bono alemán, así que han hecho lo que cabía esperar y lo que mucha gente lleva años esperando: poner de una vez por todas, o eso dice ahora el gobierno, a los controladores en su sitio.  A nosotros, por ejemplo, que estamos en Kiev y que nos libramos por los pelos de quedarnos varados en el Aeropuerto de Barcelona, nos parece de perlas cualquier medida, intervención militar incluida, que nos garantice la vuelta a casa, sin problemas, el sábado que viene.

El tiempo de este fin de semana es bastante más apacible que el jueves y el viernes. Aunque las zonas umbrías siguen siendo peligrosas para caminar por las capas de hielo que aparecen de cuando en cuando, el centro de la ciudad tiene, en general, un magnífico aspecto, sobre todo hoy domingo que ha salido el Sol y a pesar de la temperatura que está bastante por debajo de los cero grados. Nos hemos dedicado a pasear, a visitar tiendas, iglesias y algún museo, aquí no cierran ni el sábado ni el domingo y poco más. Tuvimos un pequeño incidente con el Jacuzzi, que las chicas se empeñaron en probar ayer por la tarde y con el que casi provocamos una inundación cuando las toberas empezaron a despedir agua a –mucha- presión por todo el cuarto de baño, sin esperar a que la bañera se llenara y sin hacer el menor caso del interruptor ni del corte de corriente con el diferencial. El portero del edificio, un hombre muy amable, solucionó el problema, una vez que el condenado artefacto tuvo a bien pararse, con una fregona y nos explicó en una mezcla de inglés, ucraniano y ruso que no era la primera vez que pasaba pero no supo darnos las razones por las que eso no nos lo habían advertido. A ver si nos descuentan algo porque el jacuzzi era, según el que nos lo alquiló,  uno de los grandes atractivos del apartamento aunque, afortunadamente, no fue esa la razón por la que lo alquilamos.

Mañana, después de los pasaportes, iremos al orfanato a entregarles la sentencia -el viernes no estaba la directora y aún hicimos los trámites de salida como si no hubiera pasado nada-  y a ver cómo se organiza la despedida de las chicas. La Directora, por lo que parece, tenía pensado que se quedaran allí una semana más pero eso ya no es posible, primero porque puede que podamos irnos el sábado y hay cosas que hacer y segundo porque legalmente están ya bajo nuestra responsabilidad y no tienen por qué seguir en el orfanato. De todas formas es una mujer que se ha portado muy bien, con las chicas y con nosotros, así que si hay  que ir algún otro día a montar una fiestecita y hacernos unas fotos pues iremos, aunque el viajecito, veinte kilómetros de calles saturadas de tráfico a casi todas horas, se las trae.

Segunda y última etapa. Segundo día (S)

 Hoy nos notifican la Sentencia. Salimos del nuevo apartamento, en el número 9 de la misma calle, y esperamos a  T que nos va  a llevar al Juzgado. Ayer nevó y todavía está la nieve. Hace frío, bastante. Aparece el coche de T con pinta de haber dormido al raso. Cuando pasamos el puente sobre el Dnieper, el barrillo que nos lanzan los otros coches se está quedando helado, el agua del limpiaparabrisas también está helada y casi no se ve. Tania para de cuando en cuando y echa un poco de agua de una botella que lleva en el coche, pero lo más emocionante es cuando echa el agua sin parar el coche, en medio del tráfico y con el cristal casi opaco. La verdad es que esta chica conduce muy bien. Recogemos a Mila por el camino y llegamos al Juzgado. Carlos hace algunas fotos. En la entrada, fuera, como un portero más, está el gato que vi hace unos días, gordito y manso. 

Dentro nuestro amigo policía, que tampoco hoy nos pide el pasaporte. Entramos rápido. Hemos llegado a uno de los pasillos de la segunda planta. Son algo más de las ocho y media y ya hay que esperar.  Esperar, pacientemente, como el resto de los abogados, de negro, con chaquetas de cuero o abrigos de piel vuelta y grandes maletines algo anticuados,  como las señoras mayores que llevan gorros de pelo o pañuelos de flores, unos junto a los otros sentados en el duro banco. Carlos se ha traído un libro y empieza a leer mientras yo sigo mirando lo que pasa en el pasillo y meto la nariz en un cuarto abierto, que resulta ser una sala similar a la de nuestro juicio, pero con un detalle tétrico: en uno de los lados hay una especie de jaula  estrecha hecha  de barrotes recios de hierro pintado en un verde azulado. Dentro sólo un banco. Impresiona.  La sala está vacía. Quiero hacer  una foto, pero, de repente, entra un juez con la toga puesta, cierra de un portazo y adiós a la foto. Van pasando funcionarias con sus tacones, tan poco adecuados,  o eso me parece a mí, para andar por la nieve.  Tania se ríe cuando ve que las miro y me aclara que algunas luego se cambian al salir.  Mila lleva ya un rato dentro, ha entrado Tania para ver qué pasa y cuando sale nos dice que están cosiendo la Sentencia para entregárnosla, hay diez copias y aunque hay dos funcionarias cosiendo, la cosa lleva su tiempo. Al poco rato sale  Mila con cara de circunstancias y me hace entrar: no quiere recoger las copias que le entregan porque son totalmente ilegibles:  sobre todo el fallo donde no se ven los apellidos ni los nombres de las niñas, no se ve nada, la verdad. En el Registro Civil van a poner pegas y en los pasaportes y en todo, claro. Ha protestado y la tienen allí mientras deciden qué hacer. Me pide opinión y estoy de acuerdo con ella, eso no nos lo aceptarán en ningún sitio y lo peor es que se han dado cuenta después de coserlo todo. Paciencia. Mientras deliberan espero allí con ella. Es una oficina que parece un botánico en miniatura: en poquísimo espacio, tras el mostrador en el que cabemos apenas cuatro personas, dos mesas con unos pocos expedientes y un montón de macetas por todas partes. Más macetas que expedientes. También hay más espacio para las macetas  que para los que esperamos. Salgo fuera para que Carlos sepa qué pasa y detrás de mí, Mila que va a hablar con la Juez a su despacho en el piso de arriba. Después de un rato baja y nos dice que ha conseguido convencerla de que saque las diez copias de la impresora de dónde salen tan tenues que es inútil intentar fotocopiarlas. Después, claro hay que volver abajo y volver a coser.  Carlos, que no está acostumbrado a la burocracia ucraniana y se pone malo si tiene que esperar, se queda estupefacto, o eso dice al menos su cara, pero yo ya estoy hecha a todo y Mila incluso se ofrece y yo también, a coser para acabar antes. Pero no, lo tiene que hacer, por lo visto directamente, la secretaria personal de la Juez. Así que, cuando Carlos lleva ya casi medio libro leído, a eso de las 11,20 – o sea, casi tres horas después de entrar,  conseguimos salir con las diez copias de la sentencia en la mano.

Ahora tenemos que volver a los Registros. En el primero, el más anodino, hay que esperar, claro porque, además, la Oficial jefe ha indicado que esto, por ser un asunto de adopción internacional,  lo tiene que llevar ella personalmente. Mientras esperamos, va entrando gente. Entra un señor, el primer hombre atractivo que veo en todo este tiempo, alto, bien plantado, de pelo algo canoso, interesante, vamos; lleva  una abrigo negro y debajo lo que parece un uniforme militar. Se queda cerca de la puerta de la jefa y, aunque no entiendo lo que le dicen, se nota que lo conocen. Espera paciente. Lleva y eso me resulta extraño, una bolsita de un azul chillón, con un dibujito que parece un Papá Noel o algo así, de lejos no lo distingo bien. No le pega nada. Al poco le hacen entrar. Está poco y sale sonriente. Ya no lleva  la bolsa. La Jefa nos llama y entra Mila. Por supuesto, hay que hacer más copias. Tenemos que salir y vamos preguntando. Cogemos el coche porque las calles no están como para ir mucho rato andando. Al final  Tania va sola mientras esperamos en el coche, así que me quedo sin poder añadir una más  a mi lista de fotocopiadoras de Kiev. 

Entramos en la oficina de la Jefa, una señora de edad madura vestida de negro y blanco. En la oficina, que tiene un gran ventanal, hay también varias plantas y un oso vestido de colorines sentado en una de las  butacas que parecen art deco. Mila traduce y hay que firmar. La señora es amable. Cuando nos levantamos y damos las gracias nos desea suerte. Cuando comentaba Mila la mala calidad de las copias, la jefa dice que hay que entenderlo, que tampoco ellos tienen dinero para tinta. Ni para papel, parece, porque al salir nos traduce Tania un letrero que hay a la entrada según el cual las parejas que pretendan casarse tendrán que llevar diez folios blancos para su expediente.  Pero, eso sí, luego podrán casarse en una sala especial, casi un altar, vestido de tules rosas, que he descubierto entrando en una  sala de la que salía una parejita joven con cara ilusionada. Hasta Carlos, que se pone nervioso cuando me ve meter la cabeza donde nadie me llama, me ha seguido y ha hecho una foto. Otra cosa hecha.

Es ya la una y no hemos comido nada así que vamos a un lugar que parece un pequeñito salón de té y tomamos unos bollitos rellenos de patata y tocino, e arroz y carne y un té. Hay varias tartas de colores divertidos y brazos de gitano glaseados  con rodajas de kiwi de adorno. No está mal, sobre todo porque desde las 7,30 no habíamos comido nada. También hay un catálogo de tartas, por si a alguien no le gustan las que están expuestas que no tienen mal aspecto.

Falta el segundo Registro, el grande, el de las bodas. Aquí también investigo mientras esperamos. Son más amables que en el otro y hasta nos enseñan el salón de bodas que están preparando para un evento y en el que me he metido yo ya un poco antes. Lástima que no hemos podido hacer fotos porque en éste, que  era enorme con un altar mucho más grande y una especie de arco de flores a modo de puerta, rodeada de lucecitas de colores, había gente. Todo un hallazgo.  Mientras esperamos, van pasando funcionarias de un lado para otro trajinando con nuestro expediente. Una de ellas nos viene con una cuestión más bien chusca. Dice que en lugar de España a secas hay que poner Reino de España y que, en consecuencia, no puede poner que somos ciudadanos sino algo que, entre todos, traducimos como .súbditos. Carlos, que no cree mucho en la democracia, dice que eso está muy puesto en razón pero, finalmente, la convencemos de que ponga España y ciudadanos y se dejen de florituras.  Al final hay que volver a firmar en otro libro en el que dejan poquísimo espacio y nos vamos corriendo para intentar llegar a otra oficina dónde tramitan el imprescindible código –una especie de NIF- para el pasaporte.

Antes de eso intentamos encontrar una fotocopiadora para hacer las consabidas fotocopias de los documentos del último registro –que acreditan los nuevos apellidos de las chicas- pero no lo conseguimos hasta llegar a la oficina del fisco, con el tiempo justo para entrar antes de que cierren, dónde muy amablemente le indican a Tania una fotocopiadora próxima. Conseguimos los códigos sin problemas y ya sólo queda obtener una copia notarial de los documentos para la oficina del pasaporte. Aquí no hay problema en encontrar un Notario. La oficina en la que entramos es parecida a la de las tartas, nuestra notaria de siempre, pero algo más grande, con la entrada común del edificio mucho más destartalada  y con dos notarias en vez de una. La que nos toca hace todo el trabajo ella sola  y lo resuelve todo, como de costumbre, en veinte minutos, incluida la minuta por la que, también como siempre, no dan factura. Es España eso mismo serían cuatro días y pidiendo hora con antelación. La oficina está muy bien pero la entrada desmerece bastante, como pasa en muchos de los edificios de Kiev.

Son las cinco y media y ya sólo queda recoger a las niñas en el orfanato y volver al apartamento, ahora somos seis, en el pequeño Skoda de Tania con N muy divertida encima de todos nosotros.

Cuando llegamos al apartamento nos encontramos con los pasaportes que nos envió Marcos ayer.  A las chicas les gusta también mucho más este. Sobre todo el jacuzzi, enorme y el televisor, también de tamaño familiar. Charlamos un rato, vemos una película, cenamos y mañana será otro día. Dice Carlos que el domingo saldrá el Sol.

Segunda y última etapa. Primer día

La mañana de este segundo día de la segunda etapa en Kiev ha amanecido fría y con nieve. A las 9 la parte no pisoteada de las calles y las aceras está ya completamente blanca.

A primera hora y con la inestimable ayuda de M&B  hemos resuelto el primer problemilla. El martes antes de marchar a España le dieron a Sol, aparentemente como recuerdo, los documentos de viaje, no eran exactamente unos pasaportes pero servían para ese fin, que N y E utilizaron  la última vez que vinieron  a España, junto con unas fotos. Todo eso se quedó en casa sobre una mesa y claro, ayer resultó que los viejos pasaportes eran imprescindibles para obtener los nuevos. Afortunadamente lo de que en este globalizado mundo ya no hay distancias es bastante cierto y estarán en Kiev mañana por la mañana.  Si el tiempo no lo impide, claro.

Por la tarde nada porque las calles estaban imposibles. La gente de por aquí se mueve con sorprendente agilidad caminando sobre la nieve helada, incluso con tacones, que dice Tania que se agarran mejor al hielo,  pero nosotros, después de comprar algo para la nevera y de comer en Ле Борщ,  -borsch, el nombre de la sopa-  un restaurante de cocina ucraniana donde se come estupendamente por  50 grivnas (menos de cinco euros), nos hemos refugiado en el apartamento, que es bastante cómodo y a eso de las 5 hemos recibido la visita de Mila. Hemos quedado mañana en el Juzgado para recoger la sentencia y después iremos al registro y a por el código-de identificación fiscal-  que parece lo más problemático.  Si lo de mañana sale todo bien el lunes pediremos los pasaportes. De momento a las ocho menos cuarto nos esperan en la puerta para empezar la peregrinación burocrática. S, que ya ha disfrutado de una primera versión, me ha prometido que no me aburriré. A última hora de la tarde recogeremos a las chicas en el orfanato.

Alguna foto

Desde el balconcillo del apartamento, en el número 9 de Михайловской ул, donde, por unos días, tenéis vuestra casa, aunque a partir del viernes la actual sensación de amplitud se verá bastante reducida con la incorporación de dos nuevas residentes.

Llegada a Ucrania

Pues ni ciclones, ni tormenta de nieve, ni vientos de Siberia, ni nada que destacar. Lo de los 14 bajo cero si que parecía cierto pero como el viento, que, según Tania, fue ayer bastante fuerte, se había parado la sensación no era excesivamente desagradable. En el viaje hemos conocido a un argentino muy simpático que venía a visitar a su hijo y a su nuera ucraniana, que se ha enfrentado, verbalmente, con un grupito de listos que pretendían ignorar la cola de embarque y a los que ha hecho desistir de su propósito. Con mi apoyo moral, eso sí. Hemos compartido los dulces de una ucraniana en el avión que, a pesar de los pronósticos, no se ha movido más que lo necesario para hacer el trayecto y ha llegado antes de la hora prevista. El nuevo apartamento es casi perfecto: limpio, silencioso, amplio, a 20 metros de la plaza de la Independencia y con todos los cachivaches necesarios y algunos innecesarios o cuya utilidad, por el momento, desconocemos. Eso sí, sólo hay una mesa alta así que tengo que dejar esto, hasta mañana,  porque vamos a cenar y a dormir que el día ha sido largo.