Según la prensa de la época, a mediados de los años
sesenta, en España no pasaba nunca nada. En el Instituto de Barbastro, por
supuesto, tampoco. Pero las cosas estaban a punto de cambiar. Fue un día como
otro cualquiera, de 1966, año más, año menos, mientras esperábamos el comienzo
de la clase, cuando una inusual algarabía alteró la tranquilidad de la
habitualmente pacífica calle suburbana que discurría bajo nuestras ventanas.
Hacía algún tiempo que circulaba por los pasillos y en los corrillos del recreo
un rumor que no terminábamos de creer. Aquel curso había empezado con
normalidad y nada hacía esperar que el viejo instituto fuera a verse sacudido
por lo que, a todas luces, era una revolución.
El profesor no había llegado, así que nos asomamos a
las ventanas para ver qué ocurría y, aunque a primera vista no acertamos a
identificar lo que estábamos viendo, pronto no quedó ninguna duda. El grupo de
chicas que estaban charlando animadamente en la puerta principal se proponían
entrar en el Instituto. Más aún, a juzgar por su aspecto y los materiales que
llevaban, lo más probable es que fueran a ir a clase.
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Séptimo curso, año 1971 |
El alboroto que previsiblemente íbamos a organizar,
escondidos tras las ventanas, quedó para mejor ocasión, tras la entrada en el
aula del profesor de Formación del Espíritu Nacional, Casimiro Cortijo, que le
quitó importancia al asunto y vino a decir que aquello era completamente
normal. En Suecia, claro. Porque aquí, normal, lo que se dice normal, no era.
Las chicas habían llegado al Instituto, sí, pero iban a entrar por la puerta
principal, a una hora distinta de la nuestra. Además, irían a clase en aulas
separadas, ubicadas en un pasillo lateral de la planta baja y el patio de
recreo se dividiría en dos, una parte para ellas y otra para nosotros, con una
línea de demarcación a cargo de la señora Josefina, una mujer con el temple
necesario para asegurar una estricta separación entre las dos zonas.
A pesar de tantas precauciones, la
vida del instituto recuperó pronto el ritmo habitual, la ‘frontera’ se fue
permeabilizando poco a poco y al acabar, nosotros séptimo y ellas cuarto, nos
fuimos juntos de viaje a Mallorca, acompañados por dos profesores. Claro que
nosotros fuimos a una pensión, de la que salíamos y entrábamos a cualquier
hora, y ellas, me parece recordar, a una residencia o similar. La doctrina de
la iglesia lo dejaba bien claro: una cosa es la libertad y otra el libertinaje.
Durante los cinco años que yo pasé en el Instituto, el
régimen y su fundador empezaron a dar muestras de agotamiento y en España,
aunque no se reflejara en la prensa que seguía ocupada con la guerra de
VietNam, ya pasaban cosas. Hubo cambios cosméticos en la legislación, con la
aprobación de la Ley Orgánica del Estado o la Ley de Prensa, el turismo se
convirtió en uno de los motores económicos del país y la Universidad empezó a
ser un foco permanente de fronda en demanda de más libertad.
Nosotros, en el instituto,
seguíamos a lo nuestro. Sin más interrupciones que los exámenes de reválida, en
quinto y séptimo cursos, que tuvieron lugar en la Universidad Laboral Femenina
de Zaragoza, un impresionante complejo con un internado de doce pisos que ha
corrido la misma suerte que el instituto de Barbastro y ha sido derribado para
construir otra cosa. Aquí hubo, durante algún tiempo, cierta polémica acerca de
la conveniencia o no de conservar el edificio, o de integrar la escalera
interior de mármol en el centro de salud que iba a ocupar su lugar. La decisión
final fue derribarlo ya que, supongo, se consideró más conveniente mantener el
centro de salud en un punto accesible del centro que recuperar un edificio
cuyas funciones ya se desarrollaban en otro lugar. Decisión que en nada
desmerece de la política seguida en Barbastro con buena parte de su patrimonio.
El instituto, que entonces era
laboral y especializado en agricultura, ganadería e industrias cárnicas,
disponía de un campo de prácticas en lo que hoy es el instituto Martínez
Vargas, al que bajábamos, nosotros, no las chicas, dos días por semana. El
encargado era el Sr. Tornés, que tenía que lidiar con los animales de granja
que allí había y con nosotros cuando íbamos a hacer las prácticas que ahora
mismo no sabría decir en qué consistían. Prácticas que también hacíamos, en
este caso de carpintería y mecánica, en los talleres ubicados en el mismo
instituto, al fondo del patio de recreo. También había un laboratorio y en el
laboratorio unos microscopios que nos hubiera gustado utilizar. Pero no debían de
ser para nosotros, porque solo los vimos a través del cristal del armario
cerrado donde se guardaban.
Una novedad de aquellos años fue la
coral, fundada por Julio Broto inicialmente con alumnos del instituto, y que
ensayaba en la carbonera. Cuando pidió voluntarios fui uno de los primeros que
se presentaron y también el primero, o el segundo, en abandonarla, tan pronto
como el director in pectore consiguió identificar al autor de los gallos del
fondo.
Cuando salimos de allí para ir a
Zaragoza, a Barcelona, a… donde fuera, descubrimos que el mundo era mucho más
complicado de lo que parecía en las tranquilas aulas del Instituto. Hoy, más de
50 años después, el Instituto ya no es laboral ni técnico, el bachillerato que
imparte dura dos años en vez de siete y en el lugar que entonces ocupaba hay
ahora un ambulatorio. Los profesores y los alumnos son otros, no hay ninguna
discriminación ostensible por sexo, raza, color de la piel, opiniones políticas
o situación familiar. Tecnologías, entonces desconocidas y que son ahora parte
del día a día de alumnos y profesores, han revolucionado y revolucionarán aún
más la enseñanza y el aprendizaje. Pero el instituto ha cumplido 75 años y va
camino de los 100.
La foto del Instituto es de Antonio Clavero. No recuerdo quién tomó la de grupo.
Enviado a ECA 27/9/2024
